O BARBICHINHA

Manja o tipo Pagodeiro?

Cabelinho moldado no gel, corrente dourada no pescoço, regata e bermuda, meia soquete e tênis (supostamente) de marca?

Então.... tinha um apelido semelhante a Barbichinha.

Chamavam ele desta forma porque o pai era chamado por todos de Barbicha... logo...

Vamos chama-lo assim.

Ele foi apresentado por amigos em comum, que sabiam da minha extrema carência.

Quando estamos assim, carentes, nos propomos a experimentar diferentes realidades.

E foi o que eu fiz.

Barbichinha devia ser uns 10 anos mais novo do que eu. 

Mas bebia como se tivesse 10 anos a mais.

Fomos a um desses botecos bastante... botecos. Desses sem o menor glamour.

A noite foi passando e era impressionante a capacidade que o Barbichinha tinha de falar extremamente alto e sozinho.

Resolvemos finalizar o encontro com a saidera. (Sim, eu ainda enfrentei a saidera.)

O que eu não imaginava era que num lapso de romantismo ele se disporia a me levar em casa.

Feliz e aliviada fui orgulhosa até o carro dele.

Cheguei e me deparei com um desses carros que não se sabe se existem rodas, de tão rebaixado que era. E não havia espaço para mais do que duas pessoas, devido ao tamanho do som que o Barbichinha tinha instalado naquele veículo.

Me deu medo.

Assim que o carro ligou entendi... nunca, na minha vida inteira, nem nos meus shows de rock mais pesados eu tinha ouvido uma música tão alta! 

Agora sim eu entendia o porque que o Barbichinha falava tão alto. Devia ter a audição comprometida pela quantidade de decibéis por metro quadradro daquele carro.

A música? Sertanejo. (Será que funk seria pior?)

Fui rumo a minha casa, como se derretendo no banco do passageiro, não sei se de vergonha ou pela vibração do som.

Me lembro de roer minhas unhas nesse momento, como se buscando algo de familiar naquilo tudo, como se buscasse algum prazer naquilo tudo,  ou simplesmente porque aquilo tudo estava fora do meu controle.

Mas o Barbichinha estava orgulhoso!

Chegamos na minha casa e ele quis por que quis guardar sua preciosadade na minha minúscula garagem, onde já estava o meu carro.

Disse que não precisava, que já estava tarde, que eu agradecia e que ele poderia ir... até outro dia, Querido Barbichinha.

Mas ele sismou.

De fato não queria ficar comigo... era nítido que tinha sido acometido de um súbido pavor de levarem o “my precious” dele, mesmo que fosse por alguns minutos na frente da minha casa.

Tanto Barbichinha fez, que eu, possuida por uma birra louca, ou pela instabilidade emocional que o som dele tinha me causado, que disse:

“OK. Quero  ver você fazer seu carro entrar na minha garagem!”

Sim, quando nos vemos em situações bizarras, agimos da mesma forma!

O que se passou a seguir foi semelhante a colocar um Leão Africano da Savana numa caixa de fósforos. Até a pequena mesa que tenho na caragem foi parar no meio do quintal. A minha cachorra, que nunca tinha visto um carro como aquele, latia desesperadamente como que dizendo: “NÃO CABE, NÃO CABE! JÁ É APERTADO DEMAIS PARA MIM E O CARRO DELA. SERÁ QUE VOCÊ NÃO VÊ???”

O carro não coube. Então Barbichinha finalmente entregou os pontos. Tirou o carro da garagem, e depois dessa odisséia, se foi.

Assim. Desse jeito mesmo.

Nem me deu um beijo de despedida.

Me deu uma buzinadinha de despedida, o que para ele deve significar muito.

Eu ali fiquei por alguns segundos parada, embasbacada, sem entender... um enorme silêncio se fez presente. Até a cachorra não se manisfestou mais.

E eu sozinha, com o portão aberto na madrugada.

Depois de tudo, ele nem sequer havia me esperado fechar o portão?

Não soube mais do Barbichinha.

E até hoje me mantenho longe de carros rebaixados.